{"id":31095,"date":"2020-01-20T10:21:53","date_gmt":"2020-01-20T09:21:53","guid":{"rendered":"https:\/\/unser-quartier.de\/stadt-bergheim\/?p=31095"},"modified":"2020-01-27T19:15:35","modified_gmt":"2020-01-27T18:15:35","slug":"demenzgeschichten-der-begleiter","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/unser-quartier.de\/stadt-bergheim\/2020\/01\/demenzgeschichten-der-begleiter\/","title":{"rendered":"Demenzgeschichten: Der Begleiter"},"content":{"rendered":"

Regen f\u00e4llt nahezu lautlos von einem wolkenverhangenen Himmel, als er das Altenheim am Rande der Stadt betritt. Wie an jedem Abend empf\u00e4ngt ihn der seltsame Geruch, der ihm mittlerweile vertraut ist und an den er sich dennoch nicht gew\u00f6hnen kann. Eine Mischung aus Kochger\u00fcchen, Putzmitteln, staubiger Luft und etwas anderem, Undefinierbaren.<\/span><\/p>\n

Vielleicht riecht so Verg\u00e4nglichkeit<\/span><\/em>, denkt er, w\u00e4hrend er an der Rezeption vorbei zum Treppenhaus geht, die T\u00fcre aufst\u00f6\u00dft und mit schnellen, energischen Schritten die Stufen zum ersten Stock hinaufl\u00e4uft. Die Zeiten, in denen er z\u00f6gerlich unterwegs war, sind vorbei. Er ist entschlossen, da zu sein, bis zu ihrem Ende.<\/span><\/p>\n

Zu dieser Zeit ist es ruhig auf der Station. Er nickt den Pflegerinnen in ihrem Glaskasten zu, nimmt ihre Ersch\u00f6pfung und Resignation mit einem schnellen Blick zur Kenntnis. Sch\u00e4tzt sie, f\u00fcr das was sie leisten, an jedem einzelnen Tag, f\u00fcr zu wenig Geld und kaum Anerkennung.<\/span><\/p>\n

Er erreicht ihre T\u00fcre mit dem Foto, einer schottischen Landschaft, klopft an, holt noch einmal tief Luft und betritt dann ihr Zimmer. Sie liegt im Bett, nat\u00fcrlich, denn es ist schon Abend. Sie blickt ihn mit leeren, verst\u00e4ndnislosen Augen an, verloren an Orten, die er nicht erreichen kann.<\/span><\/p>\n

Lavendelduft. Er hat ihr das Duft\u00f6l besorgt. Sie hat immer Lavendel gemocht und er hat die Hoffnung, dass sie es auch heute noch wahrnimmt.<\/span><\/p>\n

Er zieht seinen feuchten Mantel aus, setzt sich auf den Stuhl neben dem Bett und nimmt das Buch von dem kleinen Tisch neben ihr. \u201eHallo Mama!\u201c sagt er, ein wenig heiser, ungewiss, ob vor R\u00fchrung oder dem langen Tag geschuldet. Sie reagiert nicht. Seit Wochen nicht. D\u00e4mmert vor sich hin. Demenz. Das Ende ganz nah.<\/span><\/p>\n

Er schl\u00e4gt das Buch auf. Walter Mosley. Cinnamon Kiss.<\/span><\/p>\n

Zeit ihres Lebens hat sie sich mit B\u00fcchern umgeben. Bibliothekarin und B\u00fccherfreundin. Eine Liebe, fast so gro\u00df wie die zu ihm, ihrem Sohn. Sie hat alles f\u00fcr ihn getan, ihn gro\u00dfgezogen, doch immer Raum gehabt, f\u00fcr ihre Reisen in den Gefilden der Literatur. Kriminalromane waren eine heimliche Leidenschaft, gr\u00f6\u00dfer als die zu Dostojewski, Mann und Austen.<\/span><\/p>\n

Er schl\u00e4gt den Roman auf, findet die Stelle, die er am Vortag markiert hat und beginnt zu lesen. Mosleys Sprache ist knapp und pr\u00e4gnant und packt ihn nach wenigen Zeilen. Er liest und erweckt den Summer of Love zum Leben, wandert mit Easy Rawlings, dem schwarzen Detektiv, durch die Stra\u00dfen von Los Angeles.<\/span><\/p>\n

Aus den Augenwinkeln sieht er, wie seine Mutter den Kopf vom Kissen anhebt und ein feines L\u00e4cheln auf ihrem faltigen, gelbstickigen Gesicht erscheint. Ein L\u00e4cheln, das ihre Augen erreicht, als sie ihn aussieht und er mit einem Klo\u00df in der Kehle erkennt, wie sch\u00f6n sie ist. Immer war, f\u00fcr ihn. Er liest weiter. Easy Rawlings auf den Spuren der r\u00e4tselhaften Frau, in den Schatten des Glitzerlichtes. Und kann es nicht fassen, als seine Mutter spricht. Ich wei\u00df nicht, wer Sie sind, junger Mann, aber Sie haben eine wundersch\u00f6ne Stimme.\u201c<\/span><\/p>\n

Er ergreift ihre Hand. Sie ist klein und warm in der seinen und er liest weiter, Stunde um Stunde, weist ihr den Weg und begleitet sie noch eine Weile durch den dichter werdenden Nebel, bis in die Nacht.<\/span><\/p>\n\n\n

David Kollbach – Platz 1<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Regen f\u00e4llt nahezu lautlos von einem wolkenverhangenen Himmel, als er das Altenheim am Rande der Stadt betritt. Wie an jedem Abend empf\u00e4ngt ihn der seltsame Geruch, der ihm mittlerweile vertraut ist und an den er sich dennoch nicht gew\u00f6hnen kann. Eine Mischung aus Kochger\u00fcchen, Putzmitteln, staubiger Luft und etwas anderem, Undefinierbaren.<\/p>\n

Vielleicht riecht so Verg\u00e4nglichkeit, … <\/p>\n

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