“Bin ich zu alt? Schön bin ich nicht. Ich gehe doch bald, lass mir mein Gesicht! Weiß war´s, nie bunt, aber prächtig und rund.
Auf langem Stiel, erhoben das Haupt, hatte ich Blüten so viel, sie zerfallen zu Staub.
Am Ende aschfahl, die Glieder ganz schmal, wärmt mich …
